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Arttículo número: 00020 POEMA DE LOS DONES Jorge Luís Borges Borges siempre había afirmado sentirse más orgulloso por los libros que había leído que por los que había escrito. Por eso la lectura era para él más que la vida misma, tanto así que en muchos de sus escritos había revelado que se imaginaba el paraíso en forma de biblioteca. Por eso es paradójico, que justo cuando se le otorgó el cargo de director de la Biblioteca Nacional de Argentina comenzó a quedarse ciego y no pudo disfrutar cabalmente de esos laberintos de libros. Fue en esa época cuando escribió el Poema de los Dones, donde relata, con la sensibilidad que siempre lo caracterizó, esta ironía de su mística vida.

POEMA DE LOS DONES Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche. De esta ciudad de libros hizo dueños a unos ojos sin luz, que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueños los insensatos párrafos que ceden las albas a su afán. En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos que perecieron en Alejandría. De hambre y de sed (narra una historia griega muere un rey entre fuentes y jardines; yo fatigo sin rumbo los confines de esta alta y honda biblioteca ciega. Enciclopedias, atlas, el Oriente y el Occidente, siglos, dinastías, símbolos, cosmos y cosmogonías brindan los muros, pero inútilmente. Lento en mi sombra, la penumbra hueca exploro con el báculo indeciso, yo, que me figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Algo, que ciertamente no se nombra con la palabra azar, rige estas cosas; otro ya recibió en otras borrosas tardes los muchos libros y la sombra. Al errar por las lentas galerías suelo sentir con vago horror sagrado que soy el otro, el muerto, que habrá dado los mismos pasos en los mismos días. ¿Cuál de los dos escribe este poema de un yo plural y de una sola sombra? ¿Qué importa la palabra que me nombra si es indiviso y uno el anatema? Groussac o Borges, miro este querido mundo que se deforma y que se apaga en una pálida ceniza vaga que se parece al sueño y al olvido. Jorge Luis Borges, 1960

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